Dormir en una cama

Me nace escribir esta noche en calma, en mi cama, desde las flores de mi cuerpo, a los platos voladores que alguna vez pasaron frente a mis ojos curiosos de vaca: redondos y brillantes, meteoritos con perfuma entre almendras y palo borracho, crueles por momento, dulces en exceso, atrevidos, distraídos  cargosos, amistosos, odiosos por naturaleza.. Tenga o no, mucho o poco sentido todo esto, así son ellos, los platos voladores o flotadores que a veces vuelven por acá; y no hay luna que los apile en un cajón o en el cofre de las fotos donde se guardan los recuerdos que de cuerdos no tienen nada y de Re tampoco porque ya me olvide de todos.  También le escribo a ella por que me acuerdo de ella en esta noche: de sus manos que me llevaron a pedalear por lugares extraños y hermosos. A ella que me sirvió en una copa con hielo rosa un amor de calesita aquella tarde calurosa de un verano sin viento y sin fronteras: yo me sentía desnudo y amarillo y transpiraba por las palabras, supongo, que jamás pude escribirle, tenia mucha sed y por momentos ganas de besarla también y de desaparecer como por arte de magia. Desaparecer, antes o después de besarla (eso ya no importa) desaparecer? No no, ya no muchacho. 
Es una noche en la cual podría escribir toda la vida de esta noche, cada paso de su respiración, de sus horas que me duermen en movimientos libres y naturales; pero hay algo que me detiene en la carretera y me hace saber que esta noche no la voy a amanecer escribiendo, no, no este amanecer que ya se viene mostrándose vanidoso y hermoso perfecto en su reflejo, no esta noche que una vez mas y por suerte me llevó a una cama, de madera, mía, cualquiera, tuya, una cama.  
No esta noche voy a amanecer escribiendo.
Sí esta noche voy a dormir en una cama.

Poesía 

Poesía número 2.. o 20 o veinti i pico antipática?           antiaérea?  
Antiaéreo? Dejate de joder.
Poesía para dormir para comer 
devorando      horas    sueños
demorando   volcán-do
tocan-do   sonan-do
Con las palmas arriba de todos los negros arriba    poesía  
Poesía del otro lado del río
en la vereda         en el otoño
en los bolsillos    en uruguay
Poesía durante la suerte y la moneda
Manzana                  inesperada
Muñeca   inesperada
Inestabilidad inesperada la tuya y la mia totalmente inesperada (se me viene a la cabeza cuando entramos a tu casa de la mano de las manos que no se soltaban y transpiraban de los pensamientos tartamudos que se me vinieron a la cabeza cuando te escuche decir con tu mano soldada en liquido a la mía: -papá te prensento a...)
Poesía con sangre y vino
  en tabaco             en negro
en oro     en sal
Poesía que desiste y grita en silencio
  tus Caricias   me desvisten           
     mis Payasos   te desvisten
   tus Conejos  me dan pena
mis galéras    te dan risa
Poesía de manos y de pies
              sos    
Pañuelo Argentina porteña bien porteña porteñita Minúscula  
  sos Piel para mi   Arte
Poesía de junio o de julio
invierno                   maga
tantanakui     encuentro
Poesía de Madera de Hierro
Máscaras   Basura    Alma
      Puercos   Invisible
Poesía con ojos y con lengua
besos azules
Insoportables   miserable ángel mudo que vives dentro de mis orejas de elefante
Salí hijo de puta Salí! Parate de mano! Dale vení, vení que soy de barrio.  
Poesía en el rock, en la cumbia y en la radio
Mundos de ranas y de sapos     
Poesía en el cine  y en tu cara que me vuelve loco un loco que me vuelve loco tu cara.
Poesía.

Una mitad, dos cuerpos, tres…

Una mitad, dos cuerpos, tres…

No había más misterio que el de tus movimientos…

como el del humo del primer cigarrillo del día

o esos sueños que nos sacan de la almohada…

 misterios que logran moverse y movernos.

Nada me resultaba conocido.

Ni siquiera cuando tus ojos se cerraron

pude imaginar tu otra mitad, tu otra vos.

Pensé… todos tenemos alguna otra mitad

que nos completa y a su vez otra que nos desequilibra…

y a su vez otra y otra…

rápidamente observé que todo alrededor:

árboles, mujeres, hombres, perros, niños,

mesas y cuadros podía cambiar de mitad y mutar

y volver a cambiar y volver a mutar…

así, la veces que quieran…

Las palabras volaron en círculos

–golondrinas / naranja / boomerang / hojas / tormenta –

nos completaron y desformaron.

Tus líneas, como las palabras, también tocaron el aire, bailaron en círculos

y nos completaron…

estábamos mutando y nos dábamos cuenta…

Las palabras: fuego, agua

como en un estado hipnótico,

abrazaron tu cuerpo desnudo y empezaron a construir

parte de la otra mitad… de esa otra,

tu otra nueva y mi otra oculta

 mitad

imposible imaginarla.

Ya estábamos deformándonos para formarnos

y trasformarnos.

En que? Todavía no lo sabemos.

Vengo de un lugar lejano

donde las historias son de barro

y los poetas

flotan en sus gamulanes…

Donde las hormigas brillan en la oscuridad

y los tranvías

son de gelatina de frutilla…

Vengo de un lugar lejano

donde a cada legua se oye un bombo

y en cada esquina

nace un nuevo amor de chocolate…

Voy a bañarme a la luna/

a voltear los molinos de mi imaginación/

hacia los estanques

de agua púrpura//

Quiero caminar como la noche/

que baja misteriosa por hilos de estrellas//

Moviéndose en silencio, silbando, buscando grillos/

maullando, convirtiendo el tiempo en cartón/

ella se convierte en luz//

Sin siquiera bostezar/

descontractura/

las palabras prohibidas para el día y sus jueces//

Una noche como la de hoy, se ríe de todo/

llora, fuma/

se olvida de todo por un segundo de noche//

Es promiscua y abundante/

clara y delicada/

es de los perros, las musas y los poetas//
Es sexo y barco/

papel para dormir, romper, cantar e imaginar/

La noche…

para mí es un molino que no para

de girar//
...o un espanta pájaros
que no para de correr//

Del placer y del dolor

cromosomas

primitivos
hombres
guerras

poesía

sabio
sofía
etnia

filo

paz
trebol

poderosos

legisladores

convivencia

trovadores

pacífica

música

puerta

tierra

llave

ojos

ser

xy

xx

a

*

ex mercado de la esquina

< (Cuando licuamos el tiempo,

los destinos sí que se vuelven amarillos

   los caminos sí que brillan como noctilucas…

Cuando licuamos el tiempo, todo da una vuelta más?

los que vamos en contramano junto con los que nos sentimos niños entre tanto tráfico
de abejas y lluvias secas, sí que nos volvemos poesía.

Poesía para aquellos: Los locos. Los que reman en el río del arte…

Quién sabe, tal vez algún día…

Tal vez hoy…

Quién sabe…

Las cosas sí cambien sus nombres…
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Los Ruleros cambien de nombre. Juana cambie su nombre. Alberto cambie de nombre, como el Arcoiris que aquel día cambió a Canario, el mismo aquel día en que las Manzanas quisieron llamarse Rayo... El techo, tu Techo, a Sueño. Las Chapas a Estrellas. Los Peces-Madarinas. Río por Mar. Amar por Río. Olvido-Otoño. Dios-Dulce de lehe. Cambios-Cosquillas.  

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Quién sabe, tal vez algún día vos me llames árbol, pablo sabiduría, el violeta aire y la esperanza esté de oferta 3 x $10 en el abrazo de la poesía, -ex mercado de la esquina-) >