Supongamos que yo soy la raíz vos la copa y ésta calle asfaltada el cuerpo del árbol
del cual pertenecemos
del cual formamos parte
del cual no existiria, ni por un segundo de vida, si tus ojos y tus ramas se rindieran, si las mías, bajo tierra, se afixiaran; si la calle, viejo tronco, se inundara.
Supongamos que todo existe, que el todo existe y allí viene. Porque en verdad existe y en verdad viene. Porque no hay otra cosa por la cual valga la pena pensar el poema, por la cual valga la pena cantar nuestras penas
sean de otoño invierno primavera
¡Qué importa! Importa el árbol y nada más que el árbol.
¡Qué importa! Importa el niño y nada más que el niño.
Supongamos que yo soy el niño y vos la niña. Yo (niño) muerdo una ramita y escupos cuadraditos de madera. Vos (niña) te revolcas en el pasto como chancha en el barro.
Supongamos que soy hormiga y vos abeja;
Supongamos que vos luna y yo día;
Yo oro y vos plata;
Café y fruta.
Niña, Niño, Raíz, Copa, Fruta. Tan de todo eso como de río y mar. Tan del verde como del crudo. Supongamos ¡Juguemos a suponer! que nos amamos en las estrellas como perros delirantes, nos besamos, nos buscamos, y volamos como cardenales. Nos perdemos despojamos desojamos e incamos en el verbo.
¡Supongamos!
Raíz, copa... mar embravecido y boca de río que la calma en la cama se hace barro de horno y de hornero...
Supongamos. No dudemos. Que esto es cierto.
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HAIKU PARA EL DOLOR DE PLACARD (Cristina Villanueva)
Zapatos Vacíos
Eso será la muerte?
Tristeza sin pie.
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Soltame la mano y rascame la espalda
La sencibilidad es la garganta donde retumban haicus de porcelana cruda
La enana mentira es una piña, un puño que va directo a las costillas
El andar un tobagán
El amor un camaleón viajando en silencio, un caramelo
El silencio lo profundo
Lo profundo el corazón
El deseo la semilla y la semilla un eterno continuo
El fuego es la ceniza y la flor que de ella nace, la chica rubia fumando un cigarrillo azul
La belleza la panza de una amiga, como una aceituna gigante. Embarazada de amor
El campo es la siesta, el trabajo arduo, de mano y tierra, donde cada una de las estaciónes logra sonar su mejor estribillo
El otoño suena a otoño, es decir a tristeza y a amarillo
El verano a pelopincho
El invierno apadrina nuestros cuentos, a los dedos que a penas se asoman a fumar y a escribir puerquerias tomando una caliente y verde taza de matecocido
La primavera suena bien. Quedate, te va a gustar
Todo puede estar pintado al óleo por Leonardo o cantado por Mercedes o narrado por Horacio
Vicente y Pablo no son más que oportunidades peinando lo que respira
Y nosotros no somos más que lineas rectas que se anudan a destiempo en un camino inventado por el rey del tiempo
El rey del tiempo está allí, dentro de tu guitarra, debajo de tu cama, sobre la mesa, en los rincones del armario, y tiene cara de sapo el muy hijo de puta.

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No vengas, derrames un pár de lágrimas en mis ombros, y huyas. Acaso soy un pañuelo en tu vida? Me creía un poco más abstracto...
Federico nacio sin una de sus orejas, sino recuerdo mal le faltaba la izquierda. Entre los 7 y 16 años sufrió más de 23 operaciónes y ni una lágrima. A veces la matemática tambien falla, por ser hija del hombre y éste del cális. "llorar la vida es darle de comer al enemigo" dice Sergio. Alberto que los hombres no lloran y menos que menos por una mujer. Pero, en este mundo, quién no derrocho al suelo una lágrima azul una noche de luna llena? Sólo un marciano si es que no hablan llorando sobre sus viajes y demonios. Una fábrica de lágrimas sos. Y tus ojos dos brillantinas rosas. La música te hace llorar? o es tu infancia, la amiguita perfecta, a la cual se le pegan las canciónes más hermosas de esta tierra de elefantes y pirañas, la que no te abandona, la que no quieres dejar?
Arrojar una moneda al mar te resulta fácil, porque no ves la moneda ni el mar, porque no te ves arrojandola.
QUIZAS HOY TENGAS UNOS DE ESOS DÍAS EN QUE EL CLAVO DUELE Y ELIJAS ENCERRARTE EN UN CUARTO AZUL A ESTUDIAR CANCIONES... CÓMO SI LAS CANCONES SE PUDIERAN ESTUDIAR LLORANDO EN EL CUARTO AZUL DE LAS VENTANAS SIN AIRE.
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Pura retórica hiperbólica
...y te dedico una mente en blanco, dos tetas cantando lo primal del viento y un balcon despintado para que de allí mires el mundo flotar. Si te pudieras arrojar dentro de una cacerola llena de sopa tibia, lo harías?
 Te dedico que puedas hacerlo.
Tambien que remontes el barrilete que el chico de los cabellos rojos armó en papel de diario.
Estoy hablando con mi madre sobre el amor de los lagartos. No entiendo su amor. No comprendo el amor de madre. Me es confuso. "cuando seas padre aprenderas a ser hijo y cuando abuelo a amar como un padre".
Bien claro es que un padre con deudas bancarias que lo atormentan como a mí los mosquitos, no va a andar amando. El que reza, sueña, amanece silbando ya está bailando la canción que bailan los enamorados.
No te olvides de tus ojos, ellos conocen el lugar donde quieres estar.
Hay noches en que el calor de una vela es lo mejor que te paso en la vida.
Y qué hay de los padres que corren al psicólogo para entender a sus hijos; Y qué de los hijos que corren al refugio ante la precencia del mago, del primer trueno sonando, ante el primer rayo cayendo?
Me les río en la cara y si me dan la oportunidad los envuelvo en la alfombra dorada del destierro: a la aventura, al riesgo de sentirte vivo, al despojo, a la máxima sonrisa mexicana volando el aire.
Un chasquido, un sonar de manos y los pajaritos se toman el palo.
A todos ellos, que alguna vez pasaron por acá, les dedico un bienaventurado y afinado: ¡ya no me interesan! Aunque debo reconocer que les debo el placer de saltar, el segundo del aire antes de caer en la rama de enfrente. Y tambien manifestar que le dan lengua al sapo que vive en mi almohada.
Los viednamitas crearon la microfibra con la cual estoy diseñando el verbo, y ellos, mis supuestos opuestos, el veneno, la vibora y el acénto bien puesto de la palabra Záragozá.

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Y pensar que debajo de tanta agua de gente hay un mundo en llamas. Y del fuejo nació el latín y del latín el sol y del sol el juego y del juego el verbo y del verbo el árbol y del árbol el nido y del nido las plumas y de las plumas el buho y del buho la noche y de la noche las estrellas y de éstas los sueños y de éstos la luna y de la luna la mujer y de la mujer el hombre y el camino del hombre que se hizo al andar llegó al pico del Andez y a la suerte del Río que dió cosecha y vida al nómade que lucha con las olas por los peces del gran mar: sobrevivir es profundizar la acuarela.

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Bolivia

En la tarde libre del lustra botas
de parpados de lunas negras
de mirada exraviada
y labios exangues.
De furtiva sonrisa
de un andar retorcido en cuerpo de camello
de mirada iracunda,
mas que extraviada,
los árboles, proyectan en el pavimento
sombras,
que parecen arañas.

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Todo el otoño puede estar en el color de una hoja, en sus tranparentes trazos
en el color de una hormiga, en sus maquiavelas plazas
en la no primavera
en la no época de tomate
en el cielo que parece cantarle a los ojos una serenata cualquiera: ciruela, tomate, menta o pera.
En el té rojo
en las pupilas amarillas de azafrán del sapo que viaja en camalote por el Paraná.
Todo el amor puede estar en una cucharada de sopa
en el pizarrón de una maestra que juega a ser niña dibujando palabras
o de una niña que juega a ser maestra dibujando labrapas en el aire
en la copa de un árbol o sobre tu panza.
En el dialogo de un moribundo con dios o con la enfermera tetona.
En un abrazo de tren.
En un permiso en un hasta luego en un te acompaño.
Todos los colores del vuelo, del verbo infinito, caben en una lágrima, en la punta de un lápiz.
Como en una diminuta nuez caben el sexo y el amor de un pájaro armando puzzles de algodon en nubes de carton.
En las uñas esclavas de los dedos del mundo.
En los clavos oxidados de los techos oxidados de los ranchos oxidados.
En las flores de Baudelaire, las guirnaldas y las velas.
En los astros los jarrones y los campos,
CABE LA BRISA PURGATORIA DEL FELINO.
¡Los silbidos de los años de un canario!
¡Los poemas del exilio de un cometa!
¡Los peones los caballos y el molino pasado por agua!
¡Las mujeres de río y sus risas callejeras!
¡Los relámpagos, los brujos y la cura!
No son más que el llano
no caben más que allí: en el llano:
"en el tercer aguijon de la abeja saboreando la miel de la lengua del oso"
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